Politicando um poquinho!

Pessoal, extrai esse pequeno artigo do Paulo Henrique Amorim, no seu Conversa Afiada, mostrando a inércia da bancada do PT no Senado quando se trata de Rede Globo. Rabo preso ou quê?

**********************************************

Publicado em 10/02/2014 no Conversa Afiada

Por que o PT não imita
a mulher do Pizzolato ?

Suplicy a Cristiana Globo: cadê o DARF, minha filha ?

A mulher do Pizzolato, Andrea Haas, deu uma lição de moral ao PT, especialmente à bancada do PT no Senado. A Ilze Scamparini, correspondente da G na Itália, recebeu a pergunta singela: cadê o DARF, minha filha ? O PT, como se sabe, parece ter mais medo da G do que do Daniel Dantas.Da bancada do PT no Senado, então, nem se fala: clique aqui para votar na trepidante enquete – qual é a bancada do PT no Senado ? –  e aqui para ver que a bancada do PT no Senado desafiou Gilmar de forma impiedosa. O PT não resiste à G. Como disse o Mino Carta, ao tratar do de múltiplos chapéus, a SECOM se transformou numa ante-sala da Globo. O Ministro das Comunicações é mais conhecido como o Ministro do Plim-Plim e do Trim-Trim.

A Ley de Medios do PT, a do Franklin, que não quer mais do que está na Constituição de 88, adormece embaixo da pilha em que o Príncipe da Privataria depositou as quatro do Serjão Motta. Agora, o Governo está assustado com o Google, disse o Plim-Plim.Que o Google não paga Imposto de Renda Ué ! A Globo também não paga e ninguém responde ao Requião.O Governo se preocupou agora ? Agora, só se for para ajudar a Globo ! Porque não adianta enquadrar o Google, que, cedo ou tarde, vai googlar a G, sem uma Ley de Medios. Além do mais vai ficar muito feio. Vai ficar igual ao Príncipe, que só mudou a lei do cabo quando a Globo quebrou e precisou de dinheiro estrangeiro. Muito feio. Tem gente que tem memória, Ministro Plim-Plim. O PT não resiste a uma entrevista à Urubóloga. É só o sub do sub dela telefonar que os ministros do PT saem de rabinho abanando …Por que o PT não imita a sra Haas ? E toda vez que o Senador Suplicy (PSDB-SP) cruzar com a Cristiana Globo perguntar: minha filha, cadê o DARF ?

Paulo Henrique Amorim

Recordando bem a propósito

 
















A MENINA QUE ROUBAVA LIVROS PARA COMPRAR DROGAS

por Hélio Jorge Cordeiro

Jasmine tinha 15 anos. Abandonara o colégio sem terminar. Seus pais não a controlavam. Desistiram. Ficou por isso mesmo. Contudo, por um motivo, eles tinham orgulho dela: Jasmine gostava de ler.

Por onde passava, ela pegava revistas, jornais e, claro, livros e os levava para casa. Tinha uma senhora coleção de livros para uma jovem de sua idade: de Tolstoi a Saramago.

Jasmine gostava das baladas. Fazia de tudo para não perder uma. Não eram bailes funk, não; eram shows com Paralamas, Titãs e Engenheiros do Hawaii. Era claro o seu bom gosto.

Só tinha um senão: Ela, com aquela idade, já tinha experimentado maconha e, claro, ecstasy. Os dois lhes foram apresentados por Gabrito, um garotão que estudara com ela e com quem Jasmine tinha ficado uns tempos. Gabrito continuava a lhe fornecer a droga e, em troca, ganhava uma transa com Jasmine. Ela só era inflexível numa coisa: o uso de camisinha! “Ou bota camisinha ou não tem negócio!” - dizia ela com firmeza.

De repente, a vida de Jasmine deu uma guinada para a esquerda. Ela se viu sem seu pai, que morrera atropelado quando voltava do trabalho. Sua mãe teve que se arranjar como pôde e ela deixou de ganhar a mesada que sustentava, não só seus livros, como também a sua maconha e o ecstasy. A partir dali, tudo começou a desmoronar diante daqueles olhinhos castanhos e miúdos. Assim, não resistindo, ela resolveu continuar alimentando os mesmos caprichos. Começou a vender os seus livros. No início, não conseguia vendê-los com facilidade, mas depois pegou o jeito e logo não havia mais livros pra vender.

Sem ter mais de onde tirar o dinheiro pra drogas, ela resolveu roubar livros. Primeiro, ela os lia e depois os vendia. Não tinha livraria que a intimidasse. Qualquer uma poderia ser uma vítima em potencial. Só que, depois de um tempo, passou a ser visada pelos seguranças. Um dia, ela foi pega com três lançamentos embaixo da blusa e foi presa.

Jasmine foi para a antiga FEBEM, para desgosto de sua mãe, que chorou muito.

Na entidade, logo ganhou a simpatia de todos. Da noite pro dia, ela montou uma pequena biblioteca. E começou a influenciar suas colegas a tomarem gosto pela leitura. Conseguiu.

Quando Jasmine, finalmente, deixou a casa de correção, decidiu escrever um livro que contasse sua experiência de vida. Ela mesma o intitulou de: “A menina que roubava livros para comprar drogas”.

O livro vendeu que nem banana em feira. Com a grana das vendas, ela mudou de vida, para felicidade de sua mãe... Bem, nem tanto assim: não deixou de fumar maconha, nem de tomar ecstasy ou, muito menos, de afanar uns livrinhos de vez em quando.

Roendo Savage

Gente boa desse mundinho espoliado, maltratado e dividido, estou quase terminando “Cartas de um escritor solitário” de Sam Savage (Ed Planeta). Por quê estou me antecipando? Nem terminei o livro e já estou rasgando elogios o excelente trabalho desse sul californiano. O livro revela-nos a vida maçante e sem graça de um editor e escritor de nome Andrew Whittaker, o Andy para os mais chegados. Como diz a sinopse “a vida de Andrew Whittaker está desmoronando. A revista literária que dirige está a um passo da falência, os prédios que administra estão caindo aos pedaços e sua mulher o deixou. No entanto, Andrew não desiste. É uma máquina de criar projetos, ilusões e devaneios.” E por ai vai. As cartas trocadas com sua ex-mulher, irmã, inquilinos em geral, além de pequenos avisos comum dos “landlords”, fazem da leitura um grande prazer e algumas risadas relaxantes são um plus a mais. - que dá para se antecipar nos comentários - O texto de Savage passeia pelo tragicômico como vaselina no dedo de um urologista.  A capacidade de Savage de ver uma vida miserável com humor e toques de ironia, é mesmo incrível. Aliás, é sua marca registrada.

Bom, você deve estar ainda curioso por que me antecipei nessa pequena análise do livro sem mesmo tê-lo terminado. Eu respondo: é que estou me coçando para adquirir o livro mais famoso de Savage: “Firmin” (Ed. Planeta). Trata-se da história de um ratinho que sobrevive roendo páginas e páginas de livros. “Filho de uma mãe alcoólatra e boêmia e criado no porão de uma livraria em um bairro antigo de Boston.”Isso é mesmo wundebare!

Onde é que eu estava que ainda não tinha sido apresentado a Sam Savage. Minha sorte é que, vasculhando um sebo de Balneário Camboriú, achei “Cartas de um escritor solitário”. Mas os meus problemas acabaram! Esta semana mesmo comprarei “Firmin”, o pequeno devorador de livros! E olha que eu tenho asco a ratos!

Voltando no tempo

 





























APENAS UM NOME

por Hélio Jorge Cordeiro

José chegou ao pequenino cartório de Nazaré, acompanhado de sua mulher e de seu filhinho de colo. Deixou-os esperando do lado de fora e entrou.

Foi chegando e foi dando bom dia. Primeiro para um senhor septuagenário que mascava um pedaço de fumo logo na entrada do cartório. Mas antes de retribuir o cumprimento, o velho deu uma cusparada marrom na direção da rua de barro. O cuspe atingiu o solo, levantando uma diminuta nuvem de pó. Em seguida, a meleca gosmenta do tabaco formou uma bola e esta rolou como se fosse neve, indo em direção a uma das patas traseiras de um jegue que estava à espera de seu dono. O animalzinho deu um pinote quando a bola de argila com cobertura de tabaco lhe tocou a pata, derrubando toda a carga. O velhote começou a rir.

José ficou pasmo com o que acabara de ver, contudo, o inusitado, não iria tomar o lugar daquilo que era o seu real objetivo ali no cartório: fazer a certidão de nascimento de seu primeiro filho.

Finalmente, José chegou ao ensebado e gasto balcão de madeira, parte importante do mobiliário do tabelionato:

- Bom dia! – disse José, se dirigindo a um homem que parecia ter sua idade. O sujeito, sem olhar pra ele, balbuciou algo que parecia ser um bom dia de trás pra frente.

- Eu vim tirar a certidão de nascimento de meu filho.

O moço, simplesmente, esticou o braço e entregou-lhe um pequeno papel.

José olhou-o e logo devolveu pro homem.

- Não sei ler. - disse.

Foi então que o homem se levantou muito a contra gosto e foi até o balcão, ficando cara a cara com José. Debruçou-se, cruzando os braços como se tivesse percorrido dezenas e dezenas de quilômetros a pé e o cansaço houvesse tomado conta de seu corpo.

- Então o senhor assenta o polegar aqui. – disse o sujeito, preguiçosamente.

- Primeiro quero saber o que está escrito nesse papel. – falou sério, José.

- Isso é um recibo dizendo que o senhor tem que pagar uma pequena taxa pela certidão. - disse o homem, bruscamente.

- Mas primeiro quero ver a certidão pronta. – retrucou no mesmo tom, José.

O homem olhou-o, viu que José não era muito fácil de convencer e falou:

- Está bem. Vou pegar o livro. Um momento. – respondeu e saiu fazendo muxoxos.

O homem foi até sua mesa e pegou um livro grande, tão antigo quanto a soma dos anos do velhote cuspidor, de José e do homem do cartório juntos.

Ele voltou e começou o questionário: nome do pai, da mãe, dos avós maternos, paternos, do filho e, se deixasse, até do espírito santo.

Quando José lhe disse o nome que tinha escolhido para o filho, o homem fechou o livrão quase esmagando a mão de José.

- Não. Não posso! Exclamou com uma determinação que nem parecia a mesma pessoa de minutos atrás.

- Por quê? – indagou José, surpreso.

- Porque não posso. Isso não é nome que se dê a um filho.

- Mas o filho é meu! – falou José, com indignação.

- Não sou autorizado a fazer isso! – falou o homem quase deixando o balcão.

José olhou pra ele e o chamou como se fosse lhe confidenciar alguma coisa:

O sujeito chegou bem perto e foi todo ouvidos:

- Olhe, meu senhor...

- Herodes...

- Olhe, Herodes, eu vim de longe, léguas daqui, homi. Num posso voltar sem dar um nome pro meu filho.

- Eu sei, eu sei, mas...

- Num tem mas, meu senhor...

- Herodes...

- Tá, Herodes. Olhe, seu Herodes, quanto custa a certidão?

Herodes olhou pro lados e falou em voz baixa:

- A certidão não custa, o que custa é a taxa de serviço, entendeu? São 10.

- Ah, sei... – disse José já enfiando a mão dentro do paletó de linho mais enrugado que pele de tapuru residente em goiaba madura, deixando à mostra um baita de um 32.

Herodes esbugalhou os olhos ao ver a arma. José retirou um maço de dinheiro. Pegou duas notas de 5 e as entregou para Herodes. Em seguida, pegou mais umas notas que ele contou em voz alta ao pé das orelhas do funcionário do cartório:

- 5, 10, 20, 25, 30! – conferiu folheando, outra vez as notas encardidas e disse:

- Taqui, seu Herodes, 30! É três vezes o valor das... ta-xas! – disse com um pouco de ironia e continuou:

- Isso é pra você comprar um corte de fazenda, bem bonito... Um presente meu, de minha patroa e de meu filho.

- Ma... ma...mas...- gaguejou Herodes, olhando pros lados e depois falou:

- Tá, tá bem. Num sei por que estou fazendo isso...- lamentou-se, fazendo cara de vitima e lembrou-se:

- Ah, vai ser preciso os padrinhos.

- Padrinhos?!

- Está, bem. Pode deixar. Seu Caifaz! – gritou na direção da rua.

Não demorou o velhote cuspidor apareceu e foi ter com eles no balcão.

José guardou o molho de notas de volta e ficou com os 30 nas mãos.

Herodes pegou o livrão e começou a escrever os nomes dos pais do menino, dos avós maternos e paternos, de seu Caifaz e o dele como padrinhos e, finalmente, escreveu o nome do menino.

José, finalmente, deu os 30 para Herodes, que os pegou muito discretamente, como se já não tivesse feito isso dezenas de vezes.

Depois de tudo preenchido e colocados os devidos carimbos, Herodes deu o papel pra José, que o guardou no bolso do paletó e foi embora satisfeito.

Caifaz aproximou-se e perguntou:

- Herodes, como é mesmo nome do nosso afilhado?

- Jesus. – pronunciou Herodes, com certo desdém.

- Minha nossa! - exclamou o velhote, dando uma cusparada marrom, recheada de fumo de rolo na direção da porta da rua e concluiu:

- Isso num vai acabar bem!

Olha o Diabo travez fazendo das suas!

 

 

 

 

Descubra, finalmente, onde o capeta perdeu seus calçados!

Por Rômulo Mafra* / Janeiro 19, 2014 - publicado no blog "O Menino que não machuca"

E tem coisa melhor que começar o ano terminando um livro de um escritor aqui de Itajaí? e terminar contente por ser um ótimo livro, uma ótima literatura, escrita leve, com o bom humor sempre característico do autor, Hélio Jorge Cordeiro, pernambucano radicado aqui em Itajaí. o livro, “Onde o Diabo perdeu as Botas” é uma ótima ficção mostrando uma cidadezinha (bem “inha” mesmo) no interior de Minas Gerais (apesar de se chamar Cruzeiro da Bahia) onde o Diabo em pessoa aparece para tentar comer algumas pobres almas — e, é claro, no bom humor de Helinho, o capeta aparece em Cruzeiro da Bahia através de nada mais, nada menos que uma licitação um tanto suspeita com a prefeitura local. e daí, começa a história, contada através de um homem que volta à cidade depois de décadas fora — mas, na verdade, a história da aparição do timbinga é contada pelos olhos dele quando menino, o que torna ainda mais lúdica a história toda.

Enfim, Helinho, transforma 210 páginas em uma rápida e divertida leitura, que merecer se lida, e mereceria ser publicada por uma grande editora. se eu não estiver enganado, e creio não estar, o livro pode ser encontrado na Livraria Casa Aberta, ali na Lauro Müller, ao lado de onde ficava a Caixa Econômica Federal, bem perto da Fundação Cultural de Itajaí.

* Rômulo Mafra é jornalista, cronista e poeta

O mago da pick-up carnavando no Filhos de Maria do Cais!

Cristãos e Cristinhas, este ano, no Empório Gourmet Itjahy, lá no Mercado Público de Itajaí, o mago da pick-up, DJ Deco, estará "carnavando" na terça dia 04/03/2014 para o bloco Filhos de Maria do Cais, mas o encontro dos Filhos será no dia 28/02/2014 às 20:30hs , ou seja, estaremos no mercado na sexta (28) e na terça (04/03) de carnaval. Não percam! Ah, reserve sua kaftan, já, no Empório, antes que seja tarde e Inês caia na gandaia!

Os Filhos de Maria do Cais vem aí, gente!

Gente, aqui está o layout do que será a indumentária deste ano do nosso bloco. Um exemplar do Kaftan está no Empório Gourmet Itajahy, no Mercado Público de Itajai, Custa a bagatela de R$50,00. Reserve a sua até o dia 23/01!

Pela parte que me cabe nessa resenha

 

Os escritores alegres estão chegando 

por Felipe Damo

Bem que São Domingos Sávio avisou: a santidade consiste em estar sempre alegre. Oras, se é melhor ser alegre que ser triste por que a literatura teima em povoar nossas vidas com tanta desgraceira, não é mesmo? Mas isso está acabando. E tive a prova desta tendência neste ano que quase termina, quando li, reli e tresli duas obras de nossa prolífica literatura tupiniquim que chegaram às minhas mãos.

O primeiro foi Malvadeza Durão, do pernambucano Hélio Jorge Cordeiro. O segundo é Agora Deus vai te pegar lá fora, do gaúcho Carlos Moraes. Os dois, separados por milhares de léguas terrestres – para ficar mais poético – mas unidos pela boa escrita e pelo ótimo humor.

Cordeiro conta a história acidental de um justiceiro atrapalhado que assombrou o Rio de Janeiro em meados do século XX. Moraes narra, naquele tom meio-auto-biográfico-meio-confessional-envergonhado as peripécias de um padre preso no interior do Rio Grande do Sul, em plena Ditadura Civil-Militar.

Combinando a riqueza de detalhes com personagens e causos insólitos, os dois vão criando um fio de narrativa viciante, que pulsa e convida o leitor a sempre virar a página sem fechar o livro.

E aí vem o mais divertido, além das estórias serem repletas de sutilezas, bem contadas e de leitura prazerosa, o ingrediente bom humor faz com que o leitor dê boas risadas ao desenrolar da trama. Assim como Luis Fernando Veríssimo e Jô Soares, Cordeiro e Moraes recuperam o papel do livro como entretenimento indispensável para uma vida psicologicamente sã, saindo daquela sisudez tão apreciada por alguns (mau)elementos de nossa intelectualidade.

Sim, porque em tempos de tantos melindres sentimentais coletivos, é preciso que alguém faça a defesa de um mundo de delícias e graça, sob a pena de virarmos todos uns chatos amargurados vivendo deslocados em um país que, ao que parece, finalmente deu certo. É preciso defender o riso ao choro, a piada ao drama social. Quem diz que não se faz crítica dando risada?

O time dos escritores alegres e de bem com a vida vem aí, está aumentando a cada dia e logo dominará o campinho. E aos mais rebuscados e taciturnos, aquele pessoal das metonímias e das paronomásias, que fique a paráfrase ao outro Moraes, o Vinícius: que me desculpem os críticos, mas a alegria é fundamental!